La Luna no tiene la culpa

No existe poeta en el planeta Tierra que no haya escrito algo sobre ella: la luna.
Un piedra. Ahí flotando. Una piedra. Una piedra que no tiene luz propia pero que nadie quiere aceptarlo. Ella tiene luz propia y no es fría. Es la recipiente de los amorosos, de los imbéciles por otros imbéciles de amor, de odios, de celos: de amor. 

Si la Luna supiera lo que le hemos robado. Nos hemos bajado (downloadeado) a la luna trillones de veces piratescamente.

La luna inhabitable pero pisable. Aún con las dudas sobre si de verdad llegaron a esa luna o a una muy perfecta de Kubrick.

La luna inevitable porque ahí está flotando. Flotando. Es increíble. Es de no creer. 
Si alguien que no conociera la luna le dijeras, fíjate que en mi planeta hay una luna, se le llama satélite, y parece una estrella porque brilla luminosa y blanca, y en Octubre crece y se ve amarilla melancólica, y hay veces en que se viste de azul y se ve anhelante, meditabunda. Y flota. Está ahí, suspendida en el espacio negro espacio, callado espacio. Si a alguien que no la conociese se lo contaras no te creería. 

Y si fuera un Experto te exigiría datos duros, la fuente, qué casa de encuetas afirma que la gente lo cree y que es cierto y que para ellos es hermosa, quasi divina, que concede deseos y que el deseo se inspira en ella y que las mujeres desnúdandose ante su luz no se te olvidan y se queda ese movimiento visto para toda la eternidad (osea, aunque tú ya no estés ni respires).

Yo digo que sí gozamos de la luna. Yo veo a muchos que voltean a mirarla. 
Es un misterio.
¿Cómo que está allá arriba? ¿Cómo que resulta que brilla gracias al sol? Que el astro rey le brinda sus rayos. ¿La enamorará? Porque Luna es Virgueana. Es fría, es cruel, es devastadora, a veces se le prende la hormona y se te arroja sin miramientos y se deja, pero luego se devuelve a su nicho congelado y reniega del mundo y de la gente, y aunque ayuda hace daño con su amor que no es amor. Es un hechizo. Por eso la luna es un hechizo y en su belleza nos daña. La belleza duele de verdad. Y no tiene la culpa, la luna es así. Es la luna. 

Ella no te pidió que le escribieras poemas ni canciones. Ella no te pidió que la miraras. Es problema del sol. Y en ese cortejo, suspendidos estamos todos.